Me llamo Isabelle de Limeuil, nacida en Limeuil allá por el 40, o el 35, qué más da. Prima lejana de Catherine de Médicis, la reina que mueve hilos como nadie. Yo, con mi belleza que volvía locos a los hombres, y mi fe católica floja, pero útil. Él, Louis de Bourbon, príncipe de Condé, jefe protestante, guerrero duro, casado, austero. Pequeño, cara común, modales de soldado. Pero rico, poderoso. Catherine me ordenó infiltrarme, seducirlo para controlarlo. Al principio, resistí. Estaba con Florimont, mi amor, regalos, placeres. Pero un día, en esa reunión en la Isla de los Bueyes, el 7 de marzo del 63, lo vi. Vestida con mi sombrero negro, falda ceñida marcando mis tetas altas, cintura fina, ojos azules clavados en él. Él cayó. Me bombardeó de atenciones. Yo jugué, coqueteé, lo hice esperar. ‘No tan rápido, mi príncipe’, le susurraba, mientras veía a Florimont en secreto. Pero la reina apremió. Tenía que cerrar el trato: que ayudara contra los ingleses en El Havre. Él dudaba. Yo decidí: esta noche, en mi alcoba, será mío. Tomo el control. Organizo la cena tras su victoria. Vinos, olores dulces, yo semitumbada en el sofá, descalza, pies juguetones asomando. Él entra, ojos hambrientos. Se arrodilla, besa mis manos. Yo sonrío, pero no cedo. ‘Espera, Louis. Hoy mando yo’. Mi voz firme, segura. Siento la adrenalina, el calor subiendo. Él tiembla. ‘Isabelle, por Dios…’. Le pongo un dedo en los labios. ‘Silencio. Quítate la camisa. Despacio’. Obedece. Veo su pecho, sudoroso. Mi mano baja, roza su polla ya dura bajo los calzones. ‘Buen chico. Ahora, lame mis pies’. Él gime, obedece. Lengua caliente en mis dedos, sube por pantorrillas, muslos. Yo abro un poco las piernas, pero no del todo. ‘Más despacio. Quiero sentir cada roce’. La tensión me moja el coño. Él jadea, desesperado. ‘Por favor, déjame…’. ‘No. Tú eres mío esta noche’. Dicto las reglas: él me adora primero.
Lo empujo al suelo. Me levanto, quito mi vestido lento, tetas firmes al aire, pezones duros. ‘Mírame bien’. Me siento a horcajadas en su cara. ‘Come mi coño, Louis. Hazme correrme primero’. Su lengua entra, chupa mi clítoris hinchado. ‘¡Sí, así! Más profundo, joder’. Gimo, muevo caderas, follo su boca. Sabor salado, su nariz en mi pubis. Me corro fuerte, jugos en su barba. ‘Buen trabajo’. Lo volteo, lo ato las manos con mi liga. ‘Ahora, mi turno’. Bajo, saco su polla gruesa, venosa, goteando. ‘Qué polla más dura, príncipe’. La chupo, garganta profunda, babeo. Él gruñe: ‘Isabelle, me matas…’. Escupo, la monto. Coño chorreando, la meto hasta el fondo. ‘¡Fóllame desde abajo!’. Cabalgo salvaje, tetas rebotando. Cambio: de lado, yo arriba, controlo el ritmo. ‘Más lento, siente cómo te aprieto’. Sus bolas contra mi culo. Lo aprieto, ordeño. ‘Córrete cuando yo diga’. Lo giro a cuatro, meto polla por detrás, pero yo empujo. ‘¡Dame esa verga!’. Grito, orgasmo tras orgasmo. Él suplica: ‘Por favor, déjame…’. ‘¡Ahora!’. Se corre dentro, chorros calientes llenándome. Colapso sobre él, sudados, jadeantes.
La Tensión que Enciende Mi Deseo de Control
Una hora después, él exhausto, sonrisa idiota. Yo, poderosa, piel brillante. Lo beso: ‘Has sido perfecto, mío’. Siento el poder puro, él sucumbió total. Dejó familia, guerra, todo por mí. Yo obtuve lo que quería: su alma, su polla, su lealtad. Esa noche, en Fontainebleau, repetimos. Él brilló en justas, yo diosa. Todos envidiaban. Pero solo tocaba su mano. Noche loca, follamos hasta el alba. Embarazada ya, pero él prometió matrimonio. Poder total. Aunque luego… él falló, cornudo él. Pero esa noche, yo gané. Siempre gano.