Era el 14 de julio de 1978, en Arcachon. El baile en la plaza principal, justo bajo las ventanas de la casa. Mi sobrino Gillou, recién mayor, había vuelto borracho perdido. Bierezas con granadina, eh… las escaleras le bailaban. Lo vi tambalearse por el pasillo a las dos de la mañana. Yo no dormía, mi matrimonio con Jean se desmoronaba, necesitaba algo… fuerte.
Entré en la cocina. Él allí, con la lengua pastosa, entre agua y váteres. ‘¿Todavía sediento, Gillou?’, le dije riendo bajito. Se sobresaltó, qué mono. Me serví un dedo de Marie Brizard, anis dulce que quema la garganta. Me senté frente a él, invitándolo con la mirada. ‘¿Bailaste con Stéphanie?’, pregunté, sabiendo que mi hija lo volvía loco, pero él era tan… tímido.
La Tensión que Me Hizo Decidir: Él Será Mío
Hablamos de música, de mi marido gruñón. Pero yo veía sus ojos, esos mismos de la playa días antes. Cuando nos bañábamos en las pozas de la marea baja, yo boca abajo, tetas apretadas en el bikini verde, levantando los pies para salpicarme. Él, al lado de su madre, me devoraba. Su polla tiesa, contorsionándose para esconderla. Sonreí entonces, furtiva.
Ahora, en la cocina, con mi bata de felpa blanca, nada debajo. Mordí un trozo de far bretón del frigo. Se me cayó un poco en el escote. ‘¡Mierda!’, dije, abriendo la bata. Mi teta izquierda al aire, pezón duro por el fresco. Sus ojos clavados. Cerré, pero… volví a abrir. ‘No lo puedo dejar así, ¿verdad?’. Él, sin pensarlo, extendió la mano. Temblando, limpió con los dedos. Tocó mi piel suave, el peso de mi pecho. ‘Bien, chaval…’, murmuré.
Su cara roja, vergüenza. Pero yo posé mi mano en su muslo. ‘Todos los tíos sois iguales con las tetas grandes. Te vi en la playa, eh… bandarra’. Me miró, tragando saliva. ‘¿Has estado con chicas?’. ‘No mucho… besos nada más’. Sonreí dominante. ‘Ya llegará. Pero tú… me miras como un lobo’. Bebí más licor, abrí un poco más la bata. Piernas cruzadas, rodilla moviéndose lento. El aire cargado, su paquete hinchándose.
‘¿Te gusta mirar?’, pregunté ronca. ‘Sí…’. ‘A mí también. Cuéntame qué imaginas con mi hija… o conmigo’. Dudó, pero yo ya decidí. Él sería mío esa noche. ‘Venga, no seas tímido. Te enseñaré’. Me levanté, bata entreabierta. Apagué la luz, en el pasillo oscuro, le di la mejilla. Pero pegué mi boca a la suya, pecho contra su torso. Su polla dura contra mi vientre. ‘No dirás nada, ¿eh?’. Agarré su verga por encima del pantalón. Dura como piedra. Él palpó mi teta, metió mano bajo la bata. ‘Ven al cobertizo’, ordené.
El Placer Brutal: Dirigí Cada Empuje y Gemido
Cruzamos el patio, yo detrás, guiándolo por el brazo. Él delante, polla guiñando el paso. Dentro, aire de juegos infantiles, pero ahora mío.
Lo besé salvaje, lengua en su boca, saboreando cerveza y juventud. Bajé su cremallera, saqué esa polla gruesa, venosa. La masturbé lento, apretando el tronco, bolas en mi palma. ‘Así te gusta, ¿verdad? Más despacio…’. Se derretía, ronroneando. Me senté en la mesa, abrí piernas. ‘Métela entre mis muslos primero’. Empujó, piel contra piel, mi coño húmedo rozando su glande. ‘Ahora fóllame de pie, contra la pared’.
Lo empujé allí, lo monté yo. Polla hundiéndose en mi coño chorreante. ‘¡Más fuerte, joder!’. Mis tetas rebotando en su cara, él mamando pezones. Yo marcaba ritmo, subiendo y bajando, clítoris frotando su pubis. ‘¡No corras aún, cabrón!’. Lo giré, perra dominante: ‘Ahora por detrás’. Empujé culo contra él, guiando su polla al coño. Follada brutal, mis nalgas chocando, sudor goteando. ‘¡Aprieta mis tetas!’. Gemí fuerte cuando vine, coño contrayéndose, ordeñándolo. Él explotó dentro, semen caliente llenándome.
Me aparté, polla saliendo blanda, chorros blancos en mis muslos. Lo miré jadeante, victoriosa. ‘Has sido bueno… para ser virgen’. Él atónito, yo limpiándome con los dedos, lamiendo su leche. Poder puro, lo había conquistado. Regresé a la casa, sonrisa en labios. Esa noche, y otras después, supe: yo mando en la cama. Poder que aún me moja recordándolo.